gatos aquecem

How to cry a river over vietnamese coffee

2009-02-05T17:45:00.003+01:00

As vísceras retiradas com uma grande colher de sorvete. Assim aconteceu. O segundo pacote não era café, era chá. O café perfumado de baunilha acabou. Sabe-se lá se ontem, anteontem, a que horas. Te esforça agora pra lembrar da última xícara. Será que deixei queimar?
Acabou, não tem mais, do mesmo jeito que acaba o dinheiro no banco se tu vai fazendo saques pequenos e desviando o olhar do saldo final. Não pode reagir assim. Mas. Mas. Era o café do Vietnã. Que compramos no mercado sem saber se ia ficar igual ao que tomávamos sentados olhando pra janela e ficou, não igual mas suficientemente delicioso.
Eu sei que é café - manda importar, idiota. Mas não é. Virou um tesourinho de viagem. Que eu sonhava provar no pequeno apartamento. Que ainda está a caminho. Era um pacote especial que se perdeu na despensa desta casa grande como eu sabia que ia se perder, confundido entre pacotes repetidos abertos e deixados pela metade. As coisas que a gente faz sabendo.
É a primeira coisa da volta ao mundo que acaba e não vai ter mais. Eu não queria necessariamente o veludo preto que tomei e me encheu de alegria. Aquilo ficou lá. Mas perder minhas jóias de viagem é um processo que só pode terminar na... eu... devo... dizer... mesmo-que-não-queira-pensar-nisso-agora... necessidade de buscar novas. Entende? Entende a tristeza?
Foi só uma coisa. Calma. Não precisa chorar assim. Sabe-se lá quanto tempo leva pra morrer o segundo condenado. Eu não gosto quando acontece isso, de se dar conta que começou: tu pode torcer pra não ir praquela zona cheia de nós e ter fé no volante que construiu, mas não, não pode pedir pra parar, filha.

Truques

2008-11-27T13:20:00.002+01:00

para fingir que o que eu cozinho não é extremamente insoso.

Com emoção ou sem emoção?

2008-11-26T03:08:00.000+01:00

Eis algo inquietante de se ler quando se tem passagem comprada para Bangkok: o aeroporto está fechado por tempo indeterminado porque o povo quer o premiê fora e ele não quer sair. A tensão sobe. O povo não voltou pra casa depos da visita ao parlamento e foi bater na porta dos ministros, cujos escritórios ficam no tal aeroporto. Diz o correspondente do Libération diz que a coisa parece ruim e não se descarta um golpe de estado, mas - e esta é a parte emocionante - dificilmente algo de muito radical aconteceria antes do aniversário do rei, que cai no dia CINCO DE DEZEMBRO, uma mísera semaninha antes de eu chegar. Existe um ex-premier corrupto no história, que quer voltar e precisa de uma ajuda consititucional. O povo quer os dois fora. Eu prometo ajudar a empurrar, mas tem que me deixar entrar primeiro, povo.

Recessão, aham

2008-11-23T19:24:00.006+01:00

Ser sudaca, não trabalhar com computação e estar totalmente fora do sistema salarial japonês - que garante bônus semestrais de 1 milhão de ienes ou arredores - me faz pensar duas vezes antes de ir numa exposição que custa R$ 41 .
Me toma um certo tempo para microcontas, almoços versus esmaltes, até concluir que vale a pena sim, levar mais esse perfuração estomacal para ver os quadros do Vermeer.
E lá vinha eu no meu país em vias de desenvolvimento, saindo do trem e conferindo quanto o cartão descontou ao passar pela catraca, dando passo-passinho pelo parque de Ueno, pra cair numa cena destas.

Trocentas pessoas alegremente alinhadas a 100 metros da entrada, esperando a vez para

entrar na fila de verdade, com trocentas pessoas mais.

Eu não sei se é o tanto que este povo é rico ou o tanto que as filas são constantes e quilométricas, mas quem tava lá ouviu "vai se fuder!" três vezes e convicto.

But that could happen in any other city

2008-08-22T12:00:00.001+02:00

Bell: Oh, yes. But I find that things and people are altogether kinder here than elsewhere.
(Lindo e amado Michel) Gondry: That's true. In New York, everyone walks like this (gets up to demonstrate), you know with their shoulders high and with big strides, like they're . . . "
Bell: Swaggering (dicionário instantâneo: caminhar ou andar com ar arrogante)
Gondry: Yes. Very few people swagger here. They're driven by ambition, but they don't have to broadcast that all the time.
Bell: But people have to work incredibly long hours and can't take much time off.
Gondry: Still, they seem more with the world, they don't feel the need to be loud and self-assertive. Personally, I like people who are reluctant to sell themselves.
Bell: Yes, because then they have to be themselves, they're not putting something on.

Preste atenção nos teus ídolos. Eles sempre acabam explicando melhor o que você pensa, de uma maneira mais sutil.

Húngara, ex-bigode e quem me deu esse umbigo feio

2008-08-21T11:43:00.000+02:00

As coisas que se atropelam no cotidiano na frente dos posts deste blog são, em grande parte, imprevisíveis. Como agora sei por antecipação, aviso: este site está fechado mais ou menos até outubro. Motivo: temporada de visitas. See U.

Sarabá

2008-08-21T11:42:00.002+02:00

Celebrando o final do verão, apresento a propaganda de bronzeador que nos acompanhou durante esses longos dois meses.

Curtas

2008-08-13T13:56:00.007+02:00

1, 2, 28
A coreana tem só um ano a mais do que eu, mas uma pressa bem maior para casar. Também, pudera, já saiu correndo atrás da máquina. Nasceu, tchum: ganhou um ano. Virou o calendário, pá: ganhou outro ano. Agora tá aí, atrasada que só. Imaginei a cena e não gostei: enquanto eu tava com os meus 20 dias de vida, na Coréia já achavam que eu tinha dois anos. Saravá!

Jornal de "Esportes"
Existe mesmo um diário que é esporte na capa e pura mulher pelada dentro. Ideal para ler no trem, quando tem espaço à frente. O cara vai virando as pagininhas, fingindo que está acompanhando o beisebol e nada, tá vendo um monte de peitinho em papel jornal.

Temporada de calafrios
Esta é a terra das temporadas. De que maneira a vida cíclica influencia na felicidade geral dos povos não vem ao caso no momento. O fato é que no auge deste verão esclerosante, começou uma época bizarra. É tempo de contar histórias de terror. Fantasmas, suicidas que voltam, monstros. A explicação que me deram é que o calafrio refresca. (Sim, pode ser arriação).

Toy Story
Tem um caubói no meu bairro. Ele passeia pela rua coberta como se estivesse entrando no salloon, o chapéu naquela inclinação perfeita. A capa, que não sei se era couro ou lona, ele tirou nas últimas semanas. Tão ferrenha é a sua persona que, adivinhem, ele anda com os pés pra fora.

Minibar
Lugar apinhado de gente não é garantia de nada, ao contrário da regra brasileira. Aqui, alguns bares vão muito-bem-obrigado com, digamos, três clientes. Chega lá, pede uma cerveja, conversa com o dono, puxa papo com o vizinho e tá feita a sessão boteco. Tá certo que é um tipo especial de bar: depois do balcão tem mais ou menos um metro de fundo e, pros lados, se esticar o braço já tá no banheiro.

kiru biru

2008-07-22T19:26:00.003+02:00

Havia planejado entrar enfurecida com a minha faca de maculelê para matar uma japa mandona - entre outras 35 pessoas -, mas faltou a cabeleira loira que iam me emprestar. Acabei sentando e pedindo um prato.

Se o David Lynch viesse descrever o meu almoço

2008-07-17T19:56:00.008+02:00

Começaria do jeito que começou, comigo dizendo que hoje é dia de comer enguia pra amenizar o calor. O lugar já está definido por antecipação, e de lá só se sabe que é sujo, pequeno e perto.
Fechamos o teclado, batemos o cartão. Duas colegas desertam no corredor, outra é abatida na porta do restaurante. Nesse lugar eu não entro. Diz ela, não eu. Eu entro.
E dou de cara com sete potes de inseticida apoiados na escada estreita à direita. Por ali não se sobe e aqui fede. Mas fede a enguia, então ok. No cardápio, só uma opção, inútil repetir o nome. Os mata-insetos já são passado porque a feiúra dos proprietários grita mais alto. Só podem ser irmãos - pelo feio, não tanto pelo parecidos. Três do mesmo, por favor.
Esperamos e, enquanto isso, recebemos o chá de praxe, mas não o de sempre. Um mais amargo, servido por dedos sem unhas - com pedaços de madeira podre no lugar delas.
O homem que bebia a última cerveja do estoque vai embora. Logo a porta abre e uma jovem gorda, alta e de um loiro quase cinza entra pisando separado no minúsculo serve-pratos. Fala com o dono coisas que eu não entendo e vira pra nós. Hoje é dia de gringo, penso. Teremos mais uma à mesa. Mas ela não quer comer, ela quer vender. Matrioshkas e canetas do pinóquio. Vai se apresentando num japonês pausado, com um sorriso constante de dentes pequenos, combinando com os olhinhos. Passamos por todos os itens da caixa de papelão, mas não queremos nada disso, sua ucraniana sem critério. E obviamente não acreditamos que o teu pai talhou todas as bonecas.
Chegam três caixas da cozinha, a quase russa já saiu pela porta e as nossas enguias aparecem debaixo das tampas. Não é problema ouvir como elas são alimentadas, mas talvez seja ouvir isso enquanto se come um ovo de codorna quente.
Elas vão se infiltrando dentro da pasta de comida que jogam no aquário, a propósito.
O tempo acabou. Os dedos com pedaços de madeira estão no caixa puxando nossas notas. A nova cliente de peruca ri pra mim e me aponta pro marido. É um riso de simpatia, acho que ninguém vai realmente debochar da minha cara aqui.
Close no suor que brilha na peruca dela, sobe a trilha sonora e entra o resto da tarde quente, com um mochi desembalado no elevador.

bom moço que só

2008-06-17T03:56:00.003+02:00

"I am very sorry that I caused a great deal of trouble to the Iranian government, the Japanese government and all others".

Satoshi Nakamura, a 23-year-old student.

E isso é o que o guri lembra de fazer logo depois de passar oito meses seqüestrado por fundamentalistas.

2008-05-05T20:59:00.000+02:00

Por favor não fure o olho.

2008-05-05T20:41:00.002+02:00

Ou R$ 133,00 por um melão.

Opções do menu

2008-05-05T20:38:00.002+02:00

"Algumas baleias estão em extinção. Outras espécies estão inclusive se reproduzindo demais. Há de se controlar essa população."

Curtinhas

2008-04-28T14:34:00.004+02:00

*Aprendi uma letra na aula de japonês que é um quadrado perfeito. Quatro linhas pra dizer "ro". Muito fácil, parecia. A alegria terminou quando a professora corrigiu a ordem em que eu faço os riscos.

*O shopping perto de casa vende sombrinhas de verão assinadas pela Vivienne Westwood. Maldita maldição. São lindas.

*"O meu bento vai sofrer ijime hoje". Pra meu próprio espanto, eu proferi essa frase. Tirando o dekasseguês, quer dizer "A minha marmita vai ser discriminada". É, eu cozinho mas não faço bonito.

*Depois de meia hora falando entusiasmado sobre as escavações arqueológicas que fez no centro de Nara, o japonês interlocutor esclarece: hoje trabalha no departamento de vendas da Mitsubishi. Com essa, andei duas casas no caminho para entender o conceito de salary men.

*O mundo é um cú quando o teu colega peruano conta uma história que inclui uma guria da ala radical do PSTU do curso de História da UFRGS/1998.

*O Japão tem o melhor manejo de ovos do mundo. Acreditem, há muito mais coisas para se fazer com gemas e claras do que sonha a nossa vã ocidentalidade. Pudim de ovo ao vapor com cogumelos, rodela de espuma de clara com atum dentro, omelete em cubos, hmm, hmm.

*Ser analfabeta é: reponder à pergunta sobre aborto no exame médico com "Sim, claro, periodicamente". E ainda completar dizendo que fez o último foi em 2007 e que, por isso, não precisa de outro por enquanto.

2008-04-27T17:59:00.001+02:00

Bronzeado palmito rules

2008-04-27T17:33:00.003+02:00

O verão está chegando e, com ele, as luvas.
Pelo que me avisam o sol é tórrido nos meses mais quentes, e isso vai de encontro com a preferência nacional por peles alvas, lisas e sem manchas. Mesmo agora, que a temperatura ainda está amena, já é hora de se proteger porque, segundo consta, os raios ultra-violetas são mais fortes na primavera.
Nas últimas semanas, as lojas começaram a receber chapéus, viseiras, sobrinhas, luvas, luvinhas e luvões de tecido fino. Por luvões eu quero dizer aqueles de baile de debutante, que sobem até depois do cotovelo.
Não bastassem esses acessórios, hoje pela televisão vi venderem um creme branqueador hiper potente. Como tudo o que é vendido pela televisão, esse foi demonstrado em mais ou menos 20 mãos de mulheres. Uma das mãos ia pra bacia com a tal kiboa, enquanto a outra ficava fora. Em seguida, a cobaia tinha que apoiar as duas mãos juntas na mesa, a título de comparação, pra então todas cantarem em coro "uaaaaaau". E ficava mais branco mesmo. Sabe-se lá com que tipo de ácido sulfúrico na composição.
Não bastasse isso, quando aplicação nas mãos terminou as convidadas passaram a espalhar o produto pelo rosto. Too much.

Pálpebras alinhadas

2008-04-10T18:15:00.002+02:00

Das fontes partilhadas por mais ou menos todo mundo (Reuters, Agência Estado, EFE), leio, edito, escolho fotos e penduro títulos nos assuntos internacionais, pois essa é uma das minhas funções no trabalho.
Há semanas falamos do Tibete, dos monges querendo independência e da repressão chinesa. E, só ontem, a minha posição geográfica fez alguma diferença no que eu ouço sobre o assunto.
No final da aula de japonês, o meu colega chinês decidiu soltar o verbo. A visão dele é - óbvio - muito diferente da dos americanos, franceses e argentinos que estão tentando assoprar a tocha olímpica. Não mudou a minha opinião, mas ficou ecoando por trás de todas as imagens do Dalai Lama que passaram na TV hoje (ele está de visita ao Japão).
Eis algumas pinceladas intrigantes do que ele falou sobre o assunto:
"O Tibete era uma região muito atrasada antes das so called 'guerra' e 'invasão' chinesas. As pessoas viviam em regime de quase escravidão em relação aos monges. Eles faziam coisas atrozes às vezes, como arrancar os olhos dos servos. As pessoas lá são completamente subservientes aos monges. Eles exercem poder cultural sobre elas."
Os monges são proprietários de terra?
"Sim, Os monges não trabalham. Eles apenas recolhem os tributos das pessoas, que são imensos".
Sobre a administração chinesa:
"O governo da China dá muita ajuda ao Tibete, e envia oficiais para ajudar a administrar a região. Além disso, os tibetanos têm muita ajuda para viver nos outros lugares do país. Na minha cidade, que é uma cidade pequena do sul da China, havia vários estudantes tibetanos. Imagina só, numa cidade pequenininha.
E, para entrar na faculdade, por exemplo, eles precisam ter pontuações muito menores do que as nossas. São ajudados para entrar na universidade. O sistema educacional no Tibete é muito fraco, a China ajuda a melhorar isso."
Sobre o Dalai Lama:
Teoricamente, se é uma religião (o budismo), não deveria haver um líder. Mas há o Dalai Lama. E o grupo dele, que vive na Índia, não trabalha. O que ocorre é que os monges exilados tinham uma vida muito fácil. Isso mudou e eles querem recuperar essa vida.
O Tibete é uma região rica?
"Não, é pobríssima".
Então por que a China não concorda em independizar a região?
"A China tem um histórico de invasões, da França, da Inglaterra e do Japão. Depois delas, há uma sentimento muito forte de que os chineses não devem ficar mais divididos. Isso está no coração do pensamento chinês".
Que motivos tu achas que os tibetanos podem ter para querer a independência?
"Não posso imaginar. Talvez para receber mais dinheiro do Ocidente".

2008-04-05T12:26:00.003+02:00

Seeing things

2008-03-23T16:59:00.007+01:00

É verdade que o bombardeio visual em Tóquio é absurdo. Algumas luzes piscam tanto que dá vontade de usar uma máscara de solda para proteger os olhos. Mas tem a tal coisa de ser analfabeto. Todos os estímulos visuais, por mais invasivos que sejam, são só imagens. Dá um descanso.
Explico: com o que eu sei de japonês, não dá pra ler nenhuma frase. E só logro alguma palavra quando paro na frente de uma placa e fico balbuciando. Por conseguinte, não entra nada com sentido abstrato no meu cérebro que não seja convidado a entrar.
Isso transforma a minha viagem, até agora, em cores e formas, principalmente. E esse lugar é bom pra acumular visões, puta que pariu.
Primeiro, a Annie Leibovitz. É ela – ela sozinha! - por trás daquele monte de fotos incríveis que a gente já conhece da Rolling Stone e da Vanity Fair. Eu não sabia, e adorei achar um ídolo tardio. A irmã dela fez um filme (Annie Leibovitz: Life Through a Lens) que dá conta do tamanho do trabalho da mulher.
E então o Lautrec passou por aqui. Veio com alguns poucos cartazes do Musée d’Orsay, mas lotado de peças de coleções privadas e outras do museu de Osaka. Nem trabalhar perto do Moulin Rouge me fez ver tanto Lautrec junto como nessa exposição. (E o tamanho original é bem diferente de uma xícara).
Depois, o Tokyo Metropolitan Museum of Photography mostrou quem era o Mario Giacomelli e que tipo de mágica se pode fazer abusando de massas pretas em fundo branco. Bonito de ver.
Além dos exemplos “enquadrados”, tem, claro, as cores ambulantes da rua, que seguem me puxando as antenas freneticamente. Sem falar que semana passada foi semana de Japan Fashion Week. Talvez eu fique muda pra sempre.

Violências particulares

2008-03-10T02:02:00.001+01:00

Uma das primeiras coisas que mudam quando muda o entorno é o tipo de violência que habita os nossos fantasmas. Bolsa virada para frente aqui é estilo, andar apressado é pressa mesmo. Em compensação, tem infanticídio, fratricídio, matricídio e, claro, muito suicídio.
Nas minhas primeiras semanas, dois casos de meninos que mataram a mãe estavam sendo investigados. Um deles cortou a barriga da sua e colocou um boneco de plástico dentro. Na semana passada, os funcionários de um hotel encontraram uma família toda morta num quarto, muito provavelmente por obra do pai suicida. A lista desses casos de encher página policial é bem recheada.
Por essas peculiaridades, ser estrangeiro é quase uma garantia anti-morte violenta aqui (um antônimo dos turistas fáceis de Copabana). Sendo uma alienígena saudosa de pai e mãe, me sobram os fantasmas das outras agressões. Os ladrões de calcinha, por exemplo. Não devo pendurar as minhas na sacada, me ensinaram. Correm o risco de, na calada da noite, virarem alvo de alguns poucos obcecados que farejam os varais alheios em busca desses poucos panos.
Um desses tipos, num caso noticiado Japão afora, foi encontrado com mais de mil calcinhas na sua casa. Questionado pela coleção, foi franco: “As tinha para satisfazer o meu desejo sexual”.

Produtos incríveis

2008-02-17T16:02:00.005+01:00

Megalomaníacos em potencial podem cair em confusão no Japão. Alguns produtos são tão pontuais e certeiros que um egocêntrico básico se convence de que a indústria toda pensou, criou e embalou um certo objeto pensando nele. O leque de coisas para facilitar a vida do indivíduo é realmente assombroso aqui. Não consigo parar de pensar no tom confessional que devem ter as reuniões do setor de criação das empresas que fabricam essas pequenas fadas do dia-a-dia.
Sem mais delongas, cito algumas que vi nas últimas semanas.

Calor em sachê
É um sachê, de formatos variados, que emana calor. Simples assim. Sai do plástico, entra em contato com o ar e esquenta. Seco, limpo e rápido. Serve pra aquecer as mãos e os pés neste inverno cruel ou colar nas partes doloridas do corpo. A tecnologia por trás garante uma durabilidade de até 12 horas de quentinho: são grãos de minerais de diferentes composições. Cada um, ao entrar em contato com o oxigênio, leva um tempo para liberar calor. Eles ficam todos misturados e, depois que os mais rápidos fizeram a sua parte, os mais lentos entram em ação, e assim sucessivamente. Eu, que já estava eufórica com o invento, achei que era pegadinha quando vi que, além dos sachês quadrados, existem uns no formato dos dedos dos pés (duas luas pra colocar acima e abaixo dos danados).

Palmilha anti-montaria
Essa vende em loja de 1,99 (100 yen shop). Serve para diminuir o arqueado das pernas. Quem tem os joelhos separados e caminha como se estivesse cavalgando pode, segundo a embalagem, endireitar o andar. O que a palmilha faz é mudar o apoio do pé, já que ela é mais alta na parte lateral externa. Aí fica impossível de a pessoa virar as plantas pra dentro enquanto está de pé. O antes e depois da ilustração promete, com setas vermelhas, que os joelhos tendem a se unir.

Cola para pálpebra
O olho asiático não é só mais alongado que o ocidental. Da sobrancelha até os cílios, a pálpebra é mais reta. Ela não afunda no meio do caminho, com fazem nos nossos olhos. É um detalhe sutil e nada feio. Mesmo assim, se a moça decidir que quer ter a pálpebra marcada, pode. Graças a este produto. A pele do olho afunda e leva a linha dos cílios junto, deixando o olho um pouco mais aberto. A completar com maquiagem, lógico.

Cola para meia
É para as mulheres que usam meia com sapato. Dependendo dos passos dados e do elástico da meia, ela escorrega, todo mundo sabe. Pra amenizar, dá pra puxar ela até o máximo e repetir a operação quando necessário. Ou dá pra comprar esta cola e decidir onde quer que a meia pare, se a 15, 27 ou 33 centímetros do calcanhar.

Ginza

2008-01-22T17:13:00.001+01:00

Sim, o metro quadrado mais caro do mundo. Um edifício inteiro só pra Burberry, outro pra Gucci, outro pra Dior.

Watch your mouth

2008-01-22T16:49:00.000+01:00

Sou consciente de ter entrado no espaço aéreo japonês cometendo uma grande gafe. Embarquei com o nariz completamente congestionado e a garganta doendo, apostando numa gripe cavalar pros dias que se seguiriam e, mesmo assim, não privei nenhum dos meus colegas de avião do meu ar usado. Havia aprendido pouco antes de viajar que as máscaras cirúrgicas usadas aqui não servem para proteger as pessoas da poluição, mas sim dos vírus. Eu já sabia, não posso negar. Mas ainda não estava muito claro se era o doente que deveria se tapar ou o saudável. Pelo que aprendi na semana subseqüente, diria que são os dois, ou todos em volta.
A minha gripe não aconteceu, o que me deu um alívio estranho. Eis que, frio vai frio vem, uma das pessoas que mora comigo foi diagnosticada com influenza. Aqui, eles usam essa palavra pra fazer a tal diferença que nós não fazemos entre resfriado (aquela coisa boba) e gripe (a que te derruba).
No início do dia, cruzo com a moça pelo corredor, ela diz que acordou doente e tudo segue normal, cada uma vai trabalhar no seu horário mas, quando eu chego lá, cabum. É um daqueles filmes sobre o ébola, quando o ébola era risco para a humanidade. É aquela, diz um. E outra colega vem me abordar.
Tu mora com a fulana, não? Sim. Pois então, ela está com influenza. Ah, gripe. Pois é, ela disse que não se sentia bem hoje de manhã. Então, mandamos ela ao médico e depois para casa. Ela nem deveria ter vindo. Ahn. Tens que ter muito cuidado em casa. Usa a máscara, hein? Ahn. Não estás sentindo nada? Não-não. Não. Ok, usa a máscara (dedinho em riste).
E assim, antes que eu pudesse escolher, a máscara se tornou uma realidade - com outros comentários sobre a minha geografia virótica feitos no decorrer do dia. Voltei pra casa com um pacote delas na bolsa; abri a porta pra ver um ser mascarado convalescente; percebi na prática que bebericar qualquer coisa tapando o rosto é impossível.
Há algo no ar do qual estamos fugindo aqui. E é a mesma coisa que trocávamos no colégio, em refrigerantes, beijos e escorregadas pra cima do caderno alheio. Tanta confusão que esquecemos que sabemos o nome certo do vírus. É influenza, sempre foi, só que na nossa escala brasileira acabou como o ponto máximo de uma mesma coisa, um belo “gripão”.
Nas regras de convivência japonesas, no entanto, dizemos tintim por tintim da sintomatologia do outro, cuidamos dele com sopas e vitaminas, esperamos a febre passar. Em contrapartida, nos acusamos quando somos atingidos, tal qual um jogo de faroeste infantil. É simples, lógico e tão, mas tão mais eficaz para o comunitário que não calculo mais que duas semanas para eu parar de odiar a máscara.

Ei-me

2008-01-15T18:01:00.000+01:00

Marte é habitado, e muito. E insistir em Marte é uma birra. Tóquio é menos assustadora do que parecia e, claro, tudo o que se pode dizer até agora sobre a inofensividade desta cidade-monstro não é mais do que o equilíbrio relâmpago de uma experiência pessoal.
Quando uma pessoa, uma casa e um trabalho te esperam a coisa fica um pouco menos Marco Pólo. Esse detalhe limpa angústias desnecessárias e viabiliza o que de outra forma não se daria. Eu moro num quarto com tatame. Numa casa que não é nem de perto uma gaveta. Eu caminho até a estação. No caminho, o que pode ser um bairro simples é um cenário. As portas são baixas e as pessoas também, na sua maioria.
É possível comprar shampoo e caminhar até o destino sozinha, tudo sem tatear o ar à procura de uma brecha para dentro de outra dimensão. Uma mudez atroz me persegue. Interlocutores falam e falam suas frases protocolares de serviço mas, até o momento, eu só dou sorrisos e inclinações de tronco, enquanto os gestos e as sacolas entregues me empurram pra fora e pra dentro de portas.
Eu li uma revista Elle que começava na última página. Vi o campeonato de sumô na tevê e os lutadores me parecerem jovens demais, umas criaturas ternas e ingênuas, engordadas. Comi seis peças de um sushi de esteira. Fiz o meu próprio chá verde. Nada, até agora, tem o gosto do que de japonês eu já provei fora daqui. Nem o shoyo.
De passeio após o trabalho, fui levada para conhecer Roppongi (o bairro) e Roppongi Hills (o edifício), do topo do qual se vê quase toda a cidade. Ledo engano a fluidez do elevador até o 52o andar. De lá sai-se desavisado para desabar numa visão absurda. Nunca um mar imenso foi tão detalhado. Nunca o concreto tão vivo. Tóquio é gigante, se mexe e cria forma a partir do nosso olho. Do dedo apontando da minha consorte, a mesma boa amiga que me inicia neste pedaço de mundo, pontes e elevadas se desenhavam a pedido, onde antes não me eram visíveis. Algo como a imagem abaixo. E dizer que no meio disso tudo mora um imperador.

Daqui pro futuro

2007-12-31T20:01:00.000+01:00

Recebi notícias de 2008 há pouco, de lá onde ele já começou. Parece que este ano vai ser bem divertido e o número da aposta é uma dezena: 81.

Orelha de macaco

2007-12-31T19:15:00.001+01:00

Já é sabido e bem comentado que os franceses consomem mais livros por mês do que nós brasileiros. A Gibert Joseph é uma livraria em rede que concentra boa parte do que se pode comprar em Paris no quesito papel. O fato é que toda vez que entrava lá com um título em mente, acabava sentindo um certo incômodo ao ver aquele mar de pocket books espalhados por mesas largas. É uma imensidão de livros pequenos com capas supercoloridas estampando fotos de pessoas e cachorros, traduções do espanhol, traduções do inglês, autores que surgiram há um ano, novidades da rentrée litteraire.
É engraçado, mas meu incômodo vinha da constatação que o mercado literário lá se apresenta ao consumidor um pouco como o mercado de filmes em DVD se apresenta no Brasil. Pessoas compram livros cujo destino é o consumo. Seguem, para isso, o desejo instigado por resenhas, entrevistas, orelhas de livros, indicações de amigos. Pagam relativamente pouco, levam produtos leves e pequenos e, chegando em casa, lêem.
Em algum canto do cérebro isso deve ter me parecido uma calúnia ao santificado todo-poderoso louvável hábito de leitura como ele me foi inculcado em terras brasileiras. Foram anos de anos de “leia mais, o que quer que seja, por favor leia mais e sinta-se um cidadão honorável abrindo um livro em praça pública, nunca comente o que leu, simplesmente diga que lê, que adora ler, que deixa de ver tevê pra ler” que, de alguma forma, tiveram efeito.
A ficha desse pensamento me caiu no mês passado quando, de volta a Porto Alegre, fui à belíssima livraria Cultura. O apelo foi forte, mas bem diferente das montanhas baratas da Gibert Joseph. Os atendentes simpáticos me ajudavam com um sorriso de almas gêmeas, a Cultura naquela arquitetura linda me dava vontade de passar de um setor a outro rodopiando a saia e os livros, eles me pareciam mais elegantes que as roupas nas vitrines do Bourbon Country.
O que eu vou dizer não é novo. Todo mundo sabe que pagar mais de 50 reais por uma edição bonita do Grande Sertão Veredas tem a ver com a estante. Mas ali, olhando os livros que faziam parte da minha lista ainda em aberto, vi como é gritante a diferença entre orelhas feitas por leitores e as feitas por críticos literários. Tentei levar algo da Hilda Hist mas, entre o primeiro livro da prosa pornográfica dela e o início do romance bifurcado – estou inventando os jargões porque não chego a lembrar deles -, não consegui escolher nenhum. Só porque amo o João Gilberto Noll, não recuei diante do “romance de deformação” em oposição ao Bildungsroman que vem a ser O Quieto Animal da Esquina.
Abri mais e mais livros, cada um com a capa mais linda e mais abstrata que o outro, sendo apresentados dentro do panorama literário brasileiro, em contraste ao novo romance velho, fazendo parte de uma trilogia intercalada, prometendo mudar tudo, nossa, que promessa. Nada, enfim, falava do que há pra ler depois da capa. Só o que eu via era que, se quisesse comentar algum deles, teria que rezar pra ser convidada a jantar na casa de algum professor da pós-graduação da UFRGS.
O comprador de livros da Cultura tem que ser, resumindo, um esnobe humilde. Tem que aceitar levar pra casa o que as sumidades indicam mas não explicam e balançar, o mais charmoso que conseguir, a sua sacola até o estacionamento.

Lixo

2007-12-27T14:09:00.000+01:00

"O silêncio no local onde a menina era velada ontem traduzia a dor da família para a qual o Natal perdeu o sentido". Fim do texto.
É por isso, na minha opinião, que o Correio do Povo não deveria ter sido vendido pra Igreja Universal.

Notícias do outro lado do charco, vistas de dentro

2007-12-18T17:52:00.000+01:00

O Uruguai prendeu um dos seus ditadores ontem, o Gregorio "Goyo" Alvarez (1981-1985), junto a dois outros militares. Esta que segue é uma visão local.

Queridos todos: espero que se encuentren muy bien.
Tal vez haya llegado a POA la noticia de que el Goyo Alvarez está en cana, junto con los demás represores.
Ayer habíamos quedado de encontrarnos en casa con mis compañeras de trabajo y abrimos una botellita de champán para festejar por la justicia.
Pueden creeer que hace como 2 semanas venía caminando por Ricaldoni y me lo cruzo. Iba de lo más campante a tirar la basura a la volqueta. Nadie asediándolo, sin guardaespaldas, nadie haciéndole escrache...pero le llegó la hora, salió en la tv la foto de fichado de frente y perfil con el nº.
La radio que escuchamos en casa, pasó el procesamiento como si fuera un comunicado de las fuerzas armadas de esa época con la musiquita (se acuerdan ¿no? Anita y Lê prenguntenle a vuestros padres). Dieron incluso el alias "Goyo" y "Petiso".
La gente se juntó en la Plaza Libertad y cantaron murgas, cantantes populares, etc. En fin esto recién empieza.
El Frente votó en su congreso apoyar la juntada de firmas para derogar la ley de caducidad. Se va a llegar así que van a haber más procesamientos y todo bajo la égida de la justicia, no bajo tribunales militares.
El asunto fue que el bocón admitió verbalmente y firmó un documento en 1979 que él se hacía responsable por eventuales desbordes de su mando (los desbordes que pudieron probarse hasta ahora fueron 40 desaparecidos). Dijo que era mejor morir de espaldas y no de rodillas y que si lo mandaban en cana iba a decir la verdad, y hasta ahora que estuvo haciendo, diciendo mentiras?. Es insólito...
Besitos para todos,

Non de dieu!

2007-12-18T17:31:00.001+01:00

C'est quoi cette horreur?!

Chérie, ta pauvre maman se dit en soupirant,
"Qu'ais-je fait pour cela ? Est-ce de ma faute à moi,
Si ma fille est comme ça ?"!

Carla, amiga. Vamos deixar na conta do teu ecletismo.
Recobre sentidos.

Pensando em Dionisio

2007-12-05T17:17:00.000+01:00

Ele ficou sabendo hoje que vai ter um irmão. Ele precisava dormir; antes das 21h, de preferência. Mas ele ainda morava longe dos salários-hora e tempos de metrô. Eu o apertei do mesmo jeito que apertei um corpo crescido no fim de semana, em volta da barriga, mas mesmo assim ele não dormiu.
Aqueles olhos vidrados no teto, com um suspiro de tempo em tempo para provar que tentava exorcizar a insônia, me deixavam com um ar ridículo. Eu estava fazendo a conta de quanto os pais teriam que me pagar a mais pelo atraso fisiológico e pensando na sola do meu pé quando eu ganhasse o caminho de casa com o sapato mal escolhido desta manhã.
Ele estava chupando cada vez mais forte a chupeta e quase arrancando uma mecha dos meus cabelos. Ele estava pensando naquilo. Como um divorciado de 40 anos. Uma mãe que acaba de perder o namorado para a filha. Ou uma criança de três anos que descobre que vai ser irmão. Ele fechava, mas os olhos não eram tão ingênuos. Um dia, uma noite, uma hora, uma véspera de trabalho. Só ele tinha a real dimensão da vida naquele momento mas o meu trabalho era inculcar um calendário por cima da sua lucidez.

Lord's gonna get us back

2007-08-31T08:48:00.001+02:00

Não se pode esperar nada mais autêntico de um caipira do que ofuscamento frente as luzes da cidade. Nessa mais nova prova de pureza, os Kings of Leon subiram no palco do Rock en Seine ainda mais urban wear do que no show do dia 26 junho, no Bataclan. Cabelo curto e cara (quase) limpa, Caleb Followill não tem mais nada a ver com aquele filho de pastor evangélico que começou uma banda com os irmãos e foi assaltado pela fama repentina. Nem uma sombra daquele bigode chicano. Só Nathan, o baterista, conserva as madeixas compridas. Perdeu, no entanto, toda a ingenuidade e toma Heineken de canudinho entre uma martelada e outra.
Dos outros dois, menos se pode pedir. Mais novos e menos carismáticos, são quase uns italianos de tão engomados. Ainda em pós-puberdade, usam uns dois números a menos de calça – slim pants, claro. O clã KOL acumulou tanto mel nesses últimos quatro anos de pura vida de rock que até o hold quando sobe no palco é alvo de gritos femininos. Vale dizer que ele não destoa do fenótipo Followill, sendo provavelmente mais um primo.
Essa decepção estética é, claro, só um detalhe que quase ajuda a gostar mais da banda, pela sua trajetória sincera. O básico, o motivo de encabeçarem a minha lista há algum tempo, é que eles são muito bons. Caleb continua cantando rasgado e uivando histórias de meninas fáceis demais e noites que terminam de manhã. Estava rouco no domingo 26, o do Rock en Seine, e pediu desculpas. Charme.
Sim, eles ficaram mais sombrios e deram uma guinada eletrônica no último disco. Há músicas mais lentas e uma pitada de letras “estou ficando velho”. Que banda de rock não o faz? O negócio é que, incapazes de se desfazerem do country e do folk que os formou, estão longe de fazer melodias moles.
Assistir a um show do KOL é parte essencial da existência deles no mundo. Primeiro porque o que se ouve nos discos é o que eles tocam – e não mixagens e pós-produção –, e isso deixa a experiência ao vivo muito forte. Segundo porque, filhos da época que são, os Followill existem para nos fazer pular e acompanhar cada acorde e franzida de nariz de perto.
Vida longa aos Followill, que ainda vão receber muita adolescente contente em camarim, maltratar jovens esposas e criar mais caldo pra sofrimento acompanhado de bateria.

Menina a caminho (ou A hipótese de se envelhecer em números)

2007-08-20T23:14:00.000+02:00

Cada vez que um pote de iogurte termina eu penso se escolhi a profissão certa. Se escolhi a vida certa. Eu tenho 23 anos e moro num país estrangeiro. Mas cheguei com malas minhas, sem pisar em terra virgem nem temer pelo futuro, porque eu simplesmente cheguei nesse meu estado de vida, que eu pretendo narrar aqui, que é mole como um cetim, que não mexe montanhas mesmo que mude uma vida inteira, que é invariavelmente leve.
De onde eu venho não há histórias cicatrizadas, mortos que eu tenha matado. E todas as pessoas que me formam pensam que eu deveria estar aqui, o que me traz a esta situação onde não há como fingir que o me ocorre é trágico, apesar de ser o que de mais grave me ocorre.
Eu não me mexo muito rapidamente, e quando o faço não é senão por deliberada proposta. Não há em mim, como os filmes mostram existir em outras pessoas, um tempo e uma urgência ligados à ação, chegada mesmo quando não é chamada, criando rotinas invisíveis e ciclos que aparecem depois de anos, em uma mesa onde se toma um chá com velhos conhecidos.
A vida a mim custa ser vivida, e não é porque ela me entristeça.
Ela apenas me custa.
Preciso muito das pessoas para me guiar nas quantidades de sono e desespero que são usuais no meu entorno. Eu procuro sempre, com isso, não destoar. Na maioria das vezes, consigo, apesar de ter de continuar me procurando em outros lugares, já que vivo uma vida de imitação.
Desde que cheguei neste país estrangeiro, estou esperando que a vida comece a sua marcha íngrime, porque eu ainda não me desfiz de crer que exista uma marcha. Eu, até agora, só conheci planos e começos. Nutro uma sincera curiosidade por meios e finais.

2007-08-15T23:21:00.001+02:00

Filha, seja exótica de trás pra frente, sempre

2007-08-13T02:55:00.000+02:00

Começa assim. Um dia numa festa, não tantos meses depois da minha chegada, me perguntaram, não tão ineditamente, o que eu estava fazendo aqui. Não no sentido literal da pergunta, mas num esboço de elogio ao exótico país que eu tinha, assim inexplicavelmente, largado. Mais sagaz do que fiquei com outros meses de experiência, respondi: “Contraste, peut-être”.
A minha companhia achou a resposta brilhante – a saber não por uma reação, mas pelo tardio e específico comentário, ao qual não tive nada a responder. Ela riu, a moça que tinha feito a pergunta, e riram os outros cinco que estavam neste domínio sonoro e não no seguinte. E eu ganhei tempo para entornar mais um pouco do meu copo de champanhe, o que se pode fazer com elegância quando se é uma menina e se sabe olhar enviesado em simultâneo.
No dia seguinte ela ia para São Paulo, a menina que tinha feito a pergunta (j’adoooore, uuhh. Uhúu!). Não é a mulher exatamente que fica ridícula ao se empolgar, mas a assimetria com que duas pessoas se projetam a um lugar fisicamente comum que cria a sensação de que uma entre ambas está deslocada.
Mas concordei. Gosto muito de São Paulo, falei. Mesmo que não, não costume sair da minha cidade para encontrar lá a chama da vida e a felicidade do acaso interpessoal. Não falei. Seguiu-se a festa. Como a maioria dos convivas não detinha, como eu, a insígnia de pertencer a um lugar tão longínquo quanto atraente, as conversas flutuavam em torno de allers-retours recentes. Ela morava em Berlim, a pessoa mais interessante da festa. Mas não era de lá, evidentemente. Era daqui. Vivia de cinema, com os seus cabelos totalmente descoloridos, e estava contente com o último trabalho. Foi a única pessoa que lamentei nunca mais ver, quando no dia seguinte decidi que champanhes atrás de digicodes não valiam uma péssima foda.
Era a cama da dona da casa onde estávamos – sentados e travestidos. Da pilha de livros de bolso encostada na parede saíram alguns diálogos básicos. Eram clássicos filosóficos, pois a dona era doutoranda em filosofia, mesmo que maquilada. Eram a massa, essas trocas de frase, mesmo que a massa se vista de polêmica. O correspondente a preços de carro e histórias de chefe. O teste-testando para ver se falávamos a mesma língua. Mas o mais interessante, sempre, eram as histórias da descolorida. Mesmo que ela explicasse nada além do que a incompletude pré-maternidade ou a beleza de se estar em Paris há poucos dias depois de uma longa ausência. Eu havia chegado à minha São Paulo e estava adorando a fumaça.
(segue)

Ça s'appelle "punheta"

2007-07-12T15:57:00.000+02:00

Não são as novas diretrizes sarkosianas as coisas mais divertidas de ver na política imigratória francesa. São as artimanhas que escapam da política no sentido legislador; os detalhes espalhados que se harmonizam num mesmo sentido, fazendo uma força ampla, nos empurrando pra usar palavras abertas, como sistema e cultura.
Pois bem. Lettre de motivation. Carta de motivação. Inventada de francês para francês, ela valida, no momento da busca de emprego, as 6 mil horas de aulas de redação que os nativos tiveram ao longo da jornada escolar.
Não serve para nada, se não para cumprir uma formalidade e – mais importante que isso – avaliar a lealdade e a adaptação do candidato ao cumprimento de formalidades. A grande sacada em relação aos estrangeiros é que ela mata o sujeito pela preguiça. Vindos de outros países, cada um já traz consigo uma lista de desvios de mérito com as quais aprendeu a lidar (no nosso caso, indicação, puxa-saquismo, cantada hierárquica, filhismo, etc), que já é inchada o suficiente. Com isso, quem tem vontade de aprender a escrever uma carta que ninguém vai ler, mas só bater os olhos pra ver se o numero de parágrafos confere e as expressões iniciais e finais estão adequadas?
Cada qual com os seus “c’est comme ça”. É tão mais fácil optar pelas outras alternativas: casar com francês (o que exige esforço mas, uma vez conseguido, ninguém pode desmerecer o feito), se contentar com subemprego (o que tem um limite) ou voltar pra terrinha. Very clever.

2007-05-26T18:51:00.001+02:00

nota

2007-05-23T09:43:00.000+02:00

E quando eu penso que não temos nada a ver, a Catherine Deneuve diz que adora Beth Gibbons.

___________16.maio.2007

2007-05-20T20:18:00.000+02:00

Minha tia Sara morreu. Da última vez em que a vi, só fiz suposições. Cheguei a supor que a nossa visita a incomodava. Que ela se sentiria mais cômoda em companhia da senhora encarregada de cuidar dela. Eu quis muito passar a mão no rosto dela quando soube, hoje de manhã, que ela dormira sem acordar.
Uma morte tão calminha. Meu pai disse “não sofrida”, no email em que me enviou. Eu aqui perdida pelo fuso horário me perguntei se era uma sesta ou o sono da noite. E me lembrei do quão sofrida foi a morte da mãe do meu pai.
Sem que isso a reduza a um afeto secundário, Tia Sara é parte de um binômio. A outra parte é Vó Célia, morta há 13 anos. Separadas por mais de dez anos dentro de uma escala de quinze filhos, elas poderiam ter sido apenas um par de irmãs. Duas viúvas, mães de dois filhos únicos. Vó Célia era mais orgulhosa, mas era Tia Sara quem ganhara a pior nora. Um equilíbrio randômico.
O grande truque desta notícia é ter me feito pensar em constância, ao invés de liberdade. A morte dela, que é também o fim do binômio, não me ensinou a fazer o que eu bem entender a partir deste instante, por que a vida é curta (a vida é longa, os motivos são outros).
Existia uma coisa na Tia Sara que a fez dizer um piada no meio daquela confusão de rostos. Ela estava tão perdida, e perdidos nós também, sem saber se a frase ia terminar ou se ela queria mudar de posição. E, mesmo assim, ela fez, quando conseguiu se expressar, uma tirada cômica. E todos nós pescamos aquele fio jogado do fundo da névoa dela, e respiramos, para além do nosso alívio, pra dizer sem dizer “nós te reconhecemos”.
Com mais de dez anos de diferença (os que separam as mortes, não os nascimentos), minha vó jogava um fio parecido, do meio da dor intransigente. E quando ela retrucava um médico descuidado e era firme mesmo tremendo, nós a reconhecíamos, até o último dia, em que eu fui embora do hospital e ela também.
Elas tinham rostos muito diferentes, mas mãos idênticas. E jogavam baralho durante um verão inteiro em Garopaba. E gostavam de comer churrasco de ovelha, e escreviam cartas uma pra outra em letras corridas e bonitas. E faziam tantas outras coisas pontuais, momentâneas, que no entanto ecoam na minha cabeça me obrigando a empregar o imperfeito.
Eu gostaria de encostar na mão dela. Principalmente porque os dedos tinham a geminha marcada, como se tivessem ficado presos por um prendedor de roupa. E eram quentinhos, sempre quentinhos. Ela estava à beira de perder a constância. E perdeu.

No need for tatoos

2007-05-11T14:25:00.000+02:00

Tenho lido sobre o Brasil. Livros que já tinha começado antes, sem muito equilíbrio neuronal para com eles lidar. Tenho encontrado idéias ótimas, mesmo que “encontrar” seja um pouco deslocado pra citar obras de base lidas à meia idade.
Um exemplo de idéia surpreendente, da qual apresento aqui apenas a ilustração, é a importância da sífilis - na época da colônia - na formação do brasileiro:

“O filho do senhor de engenho se contaminava, quase brincando, com as negras e mulatas, ao perder precocemente sua virgindade, aos 12 ou 13 anos. Pois, a essa idade, ele já era um homem. Era ridicularizado se ainda não tivesse conhecido as mulheres; ironizado se não carregasse no corpo traços da sífilis. Martius [viajante do início do séc. 19] nota que o brasileiro porta com ostentação as cicatrizes da sífilis como se fossem cicatrizes de guerra”.

Il faut le dire

2007-04-30T21:34:00.000+02:00

A parte que eu mais gosto desta monografia são os óculos.

Brega é muito bonito

2007-04-27T23:38:00.000+02:00

Contente com a Internet por disponibilizar Tudo o que eu tenho e Blá blá blá, pra clicar quantas vezes quiser.

(Eu não estou ecoando aquele e-mail, não é sobre isso)

2007-04-22T23:30:00.001+02:00

Sempre parei pra pensar em exposição; e o degradê de seus contrários: discrição, proteção, respeito, cumplicidade, segredo.
(Eu não estou ecoando aquele e-mail, não é sobre isso). É sobre viver, por um momento, sem a exposição que nos devolve o conforto.
Sem crachá, sem total compreensão, sem “olha o que eu fiz, não é bonito?”, sem um perfil auto-explicativo – quando eu falo isso, pode parecer que acabei de listar o cúmulo do egocentrismo, da pequenice, mas essas coisas são tão normais, positivas, e eu não estou com paciência hoje pra cuspir em cima do que nos constrói enquanto geração.
Só estou parando pra pensar em outra coisa, por um momento.
Como o espaço morto entre o fracasso e a boa desculpa, que nos coloca em uma situação interessante de exposição.
A última vez em que escrevi foi sobre o Derrida, e acho que estou ainda com algumas frases dele na cabeça. Sobre não dizer. Não colocar o final de tudo na linha da expressão.
Passei os últimos tempos entendendo formas peculiares de existência, aceitando que a forma é o todo e o dito é o feito, mas hoje estou tirando férias (aprendi, lição feita), pra lembrar do jogo de fechar a boca, dobrar os lábios pra dentro e esconder meio rosto com as mãos – e ainda assim achar que existe algo!
Todas as Letícias perdidas nos olhares dos outros, hoje eu acho que elas existem além desta. Hoje eu vou dormir sem fazer a ronda pra ver se todas elas estão com as sobrancelhas feitas. Não é só por cansaço que as deixo desprotegidas da feiúra.
É por causa desse jogo momentâneo de ver como se é sendo si, estando inexposta (medíocre, caso a metáfora da feiúra não tenha surtido efeito) em cada ponto da vida onde repousa uma instituição.
Antes de cair num discurso de tesouro escondido, esclareço que cada olhar amigo é pra mim uma instituição, pois lá eu me legitimo.
E que “sou inútil mas sou feliz” é também uma instituição (metida a vanguardista, mas é).
E se desde a primeira frase isto não se afasta de uma verborragia pouco clara, eu acho que concordo.
Mais: se todas as pausas pra explicações não fizeram mais do que estragar o ritmo do texto, eu assino embaixo.
Someone’s playing hard to get around here. We should spank her.

Lendo o filme

2007-04-18T15:01:00.000+02:00

Numa parte do filme Derrida (Kirby Dick, Amy Ziering Kofman, 2003), ele está sentado num estúdio de TV, nos EUA, e a jornalista começa a entrevista pedindo um comentário sobre Seinfield. Quando ele aperta os olhinhos pra mostrar que nunca ouviu falar disso, ela insinua que, com muita paródia, ao igualar dilemas sobre armários e fé em Deus, o seriado teria algo a ver com a teoria da desconstrução.

– Se você está me pedindo uma dica para as pessoas que assistem sitcoms, eu diria “façam seus deveres de casa, leiam os livros”. Aí falaremos de desconstrução.
Esse é o ponto mais besta do filme, o mais óbvio exemplo da complexa tarefa de falar – discursar – e ser apreendido pelo outro. O clichê americano serve, comme toujours, de maneira didática.

Enquanto isso, ele segue Derrida frente às outras perguntas do filme, frente aos diretores, frente a um projeto de documentário que ele aceitou e do qual não se arrepende. “Não posso responder a isso em frente a uma câmera”, “Eu não sou realmente assim. Para começar, se fico em casa, não me visto como agora, fico com o meu pijama”. “O que você vai fazer com tudo isso? Fazem 5 anos que estou falando. O que você vai guardar? A sua autobiografia”.

Nenhum desses questionamentos invalida o filme, mas serve para mostrar o seu sujeito. Judeu argelino formado na França, figura da filosofia pós-estruturalista, Jacques se considerava um sobrevivente da geração de 60 (Althusser, Bourdieu, Foucault, Deleuze e Lacan morreram bem antes que ele, que faleceu em 2004).

Viajante do mundo dos textos, sempre se propôs a tecer textos dentro de outros, mostrar discursos dissimulados, destituir e restituir sentido. A briga dele (diálogo sem concessão é mais polido) era com a metafísica ocidental e os seus “conceitos fundamentais”.

Mesmo no centro do pensamento pós-moderno, Derrida não aparece como um iconoclasta, um niilista. Ele não acha que tudo é espetáculo, não esqueceu completamente da política e não concorda com qualquer interpretação que possa ser feita sobre sua fala.

Diz que gostaria de saber sobre a vida sexual de Heidegger, mas avisa que não responde sobre a sua. Não conta mais do que datas sobre a sua história com Marguerite Derrida (esposa), mas diz que já falou bastante sobre si mesmo em textos, mesmo que não explicitamente. “Cada um dissimula de um jeito, diz. Mas o meu é diferente”.

Out: auto-controle

2007-04-15T23:33:00.000+02:00

Eu entendo – faz um momento que entendo – cada vez mais os bêbados, os obcecados. São tão bonitas as pequenas coisas a que recorremos, só porque elas são próximas, pequenas e eficazes. Elas podem não ser as melhores escolhas, mas o caminho repetido até elas é muito forte, porque curto.

encomenda esquecida

2007-03-12T09:40:00.000+01:00

"Je peux très bien vivre sans avoir un landau à pousser".

Muito contente com as minhas amigas reais, sempre tive, à côté, uma lista de amigas imaginárias, pontenciais, mulheres que eu gostaria muito de conhecer e ter na minha volta. Uma cabeleireira que precisasse de uma cobaia, por exemplo. Uma escritora. Eu gostaria de ser amiga da Virginia Woolf, apesar da depressão. Uma aeromoça - já tentei transformar uma amiga real em aeromoça, mas acho que ela está mas feliz agora, pagando suas passagens. E sempre quis ter uma amiga que desgostasse de bebês. Que tivesse uma certa repulsa.

Encontrei ela neste fim de semana, no meio do café que a gente tomava na calçada, no meio de todas as outras coisas que me agradam nessa pessoa. Foi mais simpático que encontrar 100 euros na rua. Mais simpático, aliás, do que encontrar minha amiga fictícia milionária.

Meta-ensino, uma prática francesa

2007-03-04T21:18:00.000+01:00

Não é a primeira vez que me acontece. Eu sento numa aula. No caso, uma aula proferida pela vice-presidente da associação de sociólogos de língua francesa, detalhe que eu não sabia no momento da inscrição, evidentemente. Eu sento e começo a escutar aquela aula bem estruturada, com os tópicos perfeitamente entrelaçados uns nos outros.
A fala decorre, citando todo tipo de gente que já escreveu sobre a vírgula em questão. A dona da fala faz uma pausa a cada citação, pergunta na sala quem já leu este autor, esta obra, se espanta com a ausência de mãos levantadas. Prossegue um pouco contrariada mas também um pouco confiante, porque, ela, ao menos, já leu toda essa gente e ela, ao menos, é a que está no banco do professor e ela, ao menos, pode tentar, ao longo do semestre, nos tirar do limbo ignorante em que nos encontramos com as suas 20 ou 25 indicações de obras básicas por aula.
Eu sigo sentada e me apavoro. E me afundo na tendinite anotando todo e qualquer suspiro - por precaução -, para decidir depois quais serão as obras básicas que enternecerão meus olhos. É frustrante, mas, mesmo depois de um ano, eu ainda erro a ortografia dos nomes que escuto, o que me garante embaraços tênues em frente ao buscador da biblioteca - fato que a tecnologia me permite esconder dos outros.
Então, já não mais sentada, eu pesco tudo o que, dentro das minhas capacidades, considero útil para a tal viagem além limbo. Começo a jornada e, como é praxe, não a termino antes da próxima aula. Frustrada mas confiante no entendimento do que vi até então, sento no mesmo lugar, com o desafio de acompanhar outra fala e preencher as lacunas da minha leitura a partir da minha astúcia e percepção - frenesi bastante útil para turbinar o café recém tomado.
Eis que, sentada no mesmo lugar onde massacrou nossa formação prévia ao seu encontro, a professora faz uma medíocre explicação dos seus horários corridos, retoma a folha que usou na aula passada e apresenta, mais uma vez, o plano do seminário, repetindo tudo o que disse até então. Bravo!

Aqui não tá tão frio

2007-02-01T00:57:00.000+01:00

A grande conseqüência de ter me mudado pra fora da minha cidade e ter flertado com outras é acabar gostando de todas. Depois da nada breve temporada de três meses em Porto Alegre, começo o meu segundo ano francês com um deslocamento que não me faz querer fugir pra lugar nenhum mais, mas, ao contrário, querer ficar onde eu escolhi não estar.
Excesso de possibilidades à parte, o meu contato com a terrinha foi escasso neste primeiro dia, em que eu chutei o fuso horário e dormi até tarde. Notas de uma chegada:

Bonjour, bonjour, merci, merci. Exageros de politèsse voltam a valer.

Livros para crianças. Segundo os livros dos “porquê” e dos “como”, as crianças daqui costumam se perguntar coisas do tipo “Alguém pode roubar a minha alma enquanto eu durmo?”, “Por que os pais sempre terminam sabendo que mentimos?”, “Por que dizemos que um morto vai pro céu se, na verdade, o enterramos?”.

Queijos. Madam, Chèvre, Cammembert, Nature à tartiner e D’ambert na cestinha do super. Tudo a preço de pobre.

Sol, ou falta de. O último sol que vi foi antes de o avião cortar a nuvem pra aterrissar em Paris. Não parece que vai aparecer nesta camada da atmosfera tão cedo.

Política. Os professores não estão gostando da Ségollene Royal.

Grunhidos. “Eh beh, voilà!”, “Ah, bon, bof. », « Ah bah, oui...” voltam a valer também.

Peer to peer. Baixei quatro discos hoje, entre eles a indicada Madeleine Peyroux, bonitinha. Com a velocidade, veio o primeiro medo de ser presa. Eles começaram a fazer isso, aqui.

Notícias (do umbigo). Decidindo que só dar notícias é argumento suficiente para utilizar um pedaço da web, disponibilizo vídeos e fotos nestes endereços.

http://www.youtube.com/profile?user=Leg0p0

http://www.flickr.com/photos/leg8p8/

Monas do mundo, comuniquem-se!

2007-01-11T21:09:00.000+01:00

Aeroportos. Ah, esses lugares míticos. O de Congonhas – na verdade, só a parte das conexões internas - me proporcionou ótimos minutos usando a mesa de um café de 3 reais que eu não comprei. Ia até o quiosque dos livros, lia umas frases rindo sozinha e voltava pra mesa pra anotar o que lembrava no caderno. A utilidade do gesto, não vislumbrada naquele então, é isto daqui.

Título do livro: Como dizer MA-RA-VI-LHO-SA em 8 línguas
Subtítulo: Guia de conversação de homens gays em viagens
Editora: Publifolha

Língua que eu li: Français

Frases imperdíveis:

Assunto 1: Mater les garçons (Azaração)

Mate-le bien! (Olha lá aquele cara!)

Ce genre de mec me fait débander*. (Ele não é o meu tipo)

Quel étalon! (Que bofe!)

El est bien baraqué. (Ele é super malhado.)

Il se prend por qui. (Ele é muito metido)

El est vachement bandant. (Ele é muito sexy.)

Une folle/une tante. (Uma bicha.)

Ta bouche en a vu pires. (Você já botou coisas piores na boca.)

Assunto 2: Au restaurant (No restaurante)

Je ne suis pas transparent ! (Não admito ser ignorado !)**

Les garçons pas sages sont privés de dessert. (Meninos mal-criados não merecem sobremesa)

*bander, literamente, significa “ter uma ereção”. Débander, o contrário.
**Assim como esta, a seção “No restaurante” estava lotada de frases que caracterizam faniquitos de reclamações sobre o atendimento, o cheiro, a demora.

Diálogos que valeram a pena

2006-12-20T03:10:00.000+01:00

Tia Alicia mija na falsa moral das pessoas e nos meus deslumbramentos primários:
- E aí a dona do restaurante era uma mulher loira, bem rica, prima da italiana. Ela tinha três filhos homens. Como sempre quis ter uma menina e nunca tinha conseguido, ela adotou uma africana. A guriazinha deve ter um ano e pouco.
- Ai claro, está tão de moda fazer isso agora. Até a Madonna fez.

Adolescente realista e cruel faz previsão generosa ao segurar a mão desta correspondente:
- Acho que daqui a dez anos eu não vou nem te conhecer mais. Não quer apostar?
- Pô, muito obrigada. Vai se fuder, bshumpf..

Trocas

2006-12-06T05:12:00.000+01:00

Nunca mais arrotar. Nunca mais arrotar nem ter dor de cabeça por um quilo a mais.
Dormir quatro horas por noite por uma cicatriz em toda a volta do polegar. Escrever o artigo perfeito por dois meses sem nenhum contato sexual. Poder contrair os músculos da vagina por ter quebrado o nariz aos 13 anos. Ter lido todo o Sartre por perder uma boa amizade. Ter três irmãos homens de corpo moreno por ter sido molestada em escala mediana pelas mãos de um tio. Ser desprovida de pêlos no corpo por perder um filho na primeira semana de vida.
Fazer as melhores músicas da minha geração por chorar todas as noites, durante três anos. Ser ruiva com sardas e seios redondos por pintar os cabelos de preto a cada início de mês. Herdar um apartamento no México por nunca te conhecido meus avós.
Ganhar uma medalha olímpica por ser atropelada às vésperas de uma viagem. Ser mais linda que todas as mulheres de uma cidade por não controlar o impulso de cortar a pele das coxas com lâminas de gilette. Desenhar um bom personagem por perder 50 euros na rua. Ser banhada de elogios por receber na cara um cuspe verde de um tuberculoso, uma vez.

Notícias de um divórcio

2006-12-06T05:05:00.000+01:00

Julio – O irmão dela morreu.
Sofia – Eu sei, eu estava ontem quando tu ligou. Ela ficou muito triste?
Julio – Sabe, eu nunca vi ela chorar.

Ele tem 78. Ela acordou anteontem com uma hemorragia no nariz. Eles estão se separando.

2006-08-28T23:47:00.000+02:00

então que

2006-08-01T02:42:00.000+02:00

hoje pago o meu último aluguel neste apartamento.

Unhas do pé: virem pretas sem eu ter que passar esmalte nem limpar as bordas

2006-07-26T23:57:00.000+02:00

Meu nariz é bem maior que o da Feiticeira. :(

blergs

2006-07-22T02:36:00.000+02:00

Uma verdadeira bosta o São Paulo Fashion Week 2006. Diz que a inspiração era a África. Pois não dá um ovo do que eu vejo no metrô, em modelos mais polpudas e autênticas. Êta coisa mal feita.
Um desaforo.

2006-07-21T08:31:00.000+02:00

Ajudem a Embratel

2006-07-11T02:06:00.000+02:00

00 xx 33 1 43 46 12 52
00 xx 33 6 28 34 00 80 (celular).

A partir agora, se eu entrar no messenger, é pra alguma coisa prática (a viagem pra Irlanda incluída), e só.

Anfetamina custa quanto no Brasil?

2006-07-10T19:00:00.000+02:00

Porque é muita desgraça no orçamento de quem tá remando por dinheiro e dormindo bem menos do que o desejado chegar em casa do super com um vidro de café descafeinado. Não sei nem pra que fabricam essa merda.

Em tempo: quando eu vim pra cá em julho de 2005, tirei essa foto em Montmartre, o lugar Paris-típico onde os parisienses nunca vão, segundo o Xavier do Albergue Espanhol. Tinha esse cachorro, que deixou tudo mais charmoso. Tinha também uma cidade que eu nem conhecia e só ficava capturando em fotos.
E hoje passei por ele na cozinha do restaurante onde estou trabalhando, pensando "ah, o cachorro", como "o cachorro que entra e sai desde o início da semana, quando eu comecei a trabalhar". E tive que corrigir depois pra "ah, O cachorro. O cachorro!!!". Ainda bem que tinha a foto.

E o pensamento do dia vai para: Daniele Aves e Danichi Mizoguchi.

Tant de choses

2006-07-09T19:09:00.000+02:00

Quinta-feira foi último dia da temporada de babysitting. Sempre fui péssima com despedidas, mas não porque “eu odeio dizer adeus”. É porque eu adoro e quase nunca me organizo pra fazer direito. No caso, eu trabalharia até sexta, mas lembrei de sopetão que queria ir num festival nesse dia e, como a mãe do Dionisio topou, fechou que quinta estava sendo o meu último.

Leticiá: - Dionisio, demain je ne m’occuperai pas de toi et comme je ne te verrai pas avant que tu parts en Grèce, je voudrais te dire...
que eu não sei quando terei outra criança nas mãos de novo.
que eu não tinha idéia de muita coisa antes de te conhecer.
que tu me deixou embasbacada com os teus olhos enormes abertos.
que cuidando de ti eu conclui que ter um filho inclui uma dose grande prazer físico, o que eu antes eu achava que acontecia só no amor romântico.
que eu acho injusto que uma criança seja cretina até que o adulto coloque um limite e não se deixe pisotear; isso é uma lógica cruel.
que tu me deixou com medo da minha idade porque, se alguma das mulheres da minha vida engravidar agora, teremos que esperar nove meses pra ter uma bolinha de carne, depois mais um tanto pra poder pegar sem quebrar, depois mais uma eternidade pra poder falar francamente da vida como a tia sem noção que eu almejo ser.
que eu não sabia que as crianças crescem de uma semana pra outra.
que mais de uma vez eu quis te matar (ou, no mínimo, te fazer dormir com a força das mãos).
que é monstruoso pensar no peso que as tuas experiências atuais vão ter no teu rosto de 18 anos e ter a mínima participação nisso é assustador.
que tu não tem idéia de que quando a gente cresce tudo faz lembrar a infância e as pessoas compram carros, decidem casar e trocam de profissão pra ressaborear algum gostinho dessa época.
...bon voyage et amuse-toi bien :).

Dionisiô: - Merci. Toi aussi, reste bien ici à Paris :).

Manifesto

2006-07-06T03:18:00.000+02:00

Por uma predominâncida da não-reciclagem dentro do mundo interpessoal.
Chega de lógica de anti-poluição!

Desde que eu ganhei aquela muda de árvore do Iguatemi, com o tal adesivo “Cubra o mundo de verde”, o troço impregnou na minha cabeça. Cérebro humano alterado (não tanto quanto tu diz, Lois) não consegue distinguir a decisão de nunca ter um carro ou mesmo uma linda Vespa com ser coerente frente ao conjunto de pessoas usadas.

Deixar o cabelo desarrumado ao falar com uma pessoa bonita.
Lembrar que “tímida” é uma estampa boa mas não cola quando conseguimos conversar bem na primeira vez.
Não sorrir à toa.
Não explicar.
Não fingir que não explicar é um mistério charmoso.
Não ser uma filha exclusivamente racional.
Não ser uma amiga exclusivamente viceral.
Fazer rodízio de discursos entre os públicos afim de não confundir multi-facetagem com dissimulação.
Nunca mais dizer "motivo" no lugar de "desejo".
Desrespeitar com verdades mais seguidamente que o contrário.
Aceitar que a morte em todos os seus estados é, na base, desperdício, julgamento, perda e injustiça.
Isso ou
Matar um caracol saudável por dia.

A partir de agora, podem me chamar de Sophie.

Já falei tantas vezes do verde nos teus olhos

2006-07-05T15:46:00.000+02:00

Um minutinho.
Faz umas três aulas que eu e o Loïc começamos a tirar de ouvido a letra dessa música, o que tem me dado uma paz de espírito enorme e muitas saudades do Binho (aka Edson Maciel), quem me copiou a coletânea onde ela está, num cd intitulado "P/ Lele - 7/out/2003 - Song for Shelter".

Depois de muito sing along, histórias da morte de overdose da Elis Regina e o sucesso recente da Maria Rita, pode-se dizer que angariei um fã.
Único detalhe é que, procurando a letra agora na net, me vem A festa - Milton Nascimento para Maria Rita. Eu ensinei que era da Elis, pô!!

Assim não dá. São muito parecidas essas vozes!
Vamos ter que dar uma correção amanhã. Anota na conta da Geral.

A festa

Milton Nascimento

Já falei tantas vezes do verde nos teus olhos

Todos os sentimentos me tocam a alma

Alegria ou tristeza

Se espalhando no campo, no canto, no gesto

No sonho, na vida

Mas agora é o balanço

Essa dança nos toma

Esse som nos abraça, meu amor (você tem a mim)

O teu corpo moreno

Vai abrindo caminhos

Acelera meu peito,

Nem acredito no sonho que vejo

E seguimos dançando

Um balanço malandro

E tudo rodando

Parece que o mundo foi feito prá nós

Nesse som que nos toca

Me abraça, me aperta

Me prende em tuas pernas

Me prende, me força, me roda, me encanta

Me enfeita num beijo

Me abraça, me aperta

Me prende em tuas pernas

Me prende, me força, me roda, me encanta

Me enfeita num beijo

Pôr do sol e aurora

Norte, sul, leste, oeste

Lua, nuvens, estrelas

A banda toca

Parece magia

E é pura beleza

E essa música sente

E parece que a gente

Se enrola, corrente

E tão de repente você tem a mim

Kül

2006-07-04T10:34:00.000+02:00

Tem um tempinho já que estou dando aula de português pra Claudia, uma alemã que trabalha no mesmo banco internacional (esqueci o nome) que o meu primeiro aluno, Loïc. Deve ter uns 20 e muitos anos, é uma loira sorridente, já morou no Peru, pesca as coisas muito rápido e me obriga a corrigi-la quando ela fala o "de" e o "te" que nem os colonos aí do RS.
Não é nem que ela queira se distanciar de um passado comum com os gringos, mas a guria acha o máximo me ouvir falar "houve um acidente no teatro, de dia".
"Cool", ela fala, e se ajeita na cadeira depois de um minipulinho imaginário.
Esses sorrisos abertos me fazem rezar por um mundo com mais pessoas empolgadas.
E só de falar isso, parece que eu estou descrevendo uma mongolona (o que comprova a resistência generalizada à felicidade sem motivos).
Ela foi pra Alemanha neste fim de semana, me mostrou as fotos da festa na rua, e daí que eu vi que ela tem amigo de tudo o que é canto do mundo e sai com eles mesmo quando vai pro país dela, onde poderia ficar se embebedando tranqüila e só falar a língua-monstro. Cool, cool, cool. Hoje eu torço pra Alemanha.

Célebres e aleatórios

2006-07-04T00:49:00.000+02:00

Há algumas semanas o Louis Garrel (Os Sonhadores) estava na rua, assim, no mais. Passei de bicicleta com o Fábio e ele quase deu oi. Típica cena em que tu acha que conhece a pessoa mas não lembra de onde, e no fim a pessoa é famosa.

Aí anteontem a Helena Bonham-Carter apareceu no meu sonho. O marido dela, o Tim Burton, e a Júlia Dócolas estavam na mesa também. Eu adorei chamar ela pelo nome, mas não lembro o que a gente conversou.

E hoje, pra fechar, o Richard, aquele namorado magnata que fazia a Samantha (Sex and the City) sofrer, passa por mim quando eu tô esperando pra atravessar a rua, na esquina de casa. Mas era o Richard mesmo, não o ator James Remar. Tava num conversível, com uma cara de que podia comprar o mundo num estalo.

HAHHAHAHAH

2006-07-04T00:05:00.000+02:00

nana diz:
o BR que era só copa, agora tá triste... Parece que leram os lábios do Parreira e ele disse pro adriano, pode entrar, mas já estamos fora mesmo, quando ainda tinha uns 25 minutos...

às vezes eu ESQUEÇO.

O primeiro limite

2006-07-03T20:29:00.000+02:00

Continuo desconfiada de donos de blogs.
Acho a grande maioria que leio muito ruim.
A necessidade de expressão (e o tamanho da blogsfera) fazem coisas bizarras com o critério e o cuidado das pessoas, mesmo que os teóricos digam que a beleza da pós-modernidade está exatamente aí. É um pouco festa de surdo.
Suspeito.
Suspeito que todo blogueiro quer mais é continuar falando sem ter que se perguntar se alguém quer ouvir, quer dar notícia pra gente que por A ou B não faz parte do seu círculo atual de pessoas telefonáveis.
Leio blogs que eu acho ruins só pra me irritar, odeio quem só fala do trabalho e quem só coloca foto bonita.
Ainda assim, eis-me com o meu layout padrão e os post regulares, na mesma maré de exibicionismo, amadorismo e falta de autocensura que todos os meus alvos de críticas. Cada vez mais falta de autocensura, aliás (note que nunca mais deletei um post).
E é um divertimento misturado com insegurança imaginar todos os xingamentos que aquela menina que me viu uma vez só, naquela festa perdida, me joga cada vez que entra no meu blog. Essa ilusão de popularidade pra quem acha popularidade uma coisa muito incômoda é mais um tempero desta bobagem toda. Os maus giros que eu cavo com esse monte de confissões abertas, o perigo da arrogância e a incompreensão infalível passeiam muito por aqui.
Mesmo se fosse um sacrifício manter esta página – o que não é - , valeria a pena tentar só pra lembrar que as palavras estão aí pra serem mal-interpretadas. E, mais do que isso, pra lembrar que cada vez que a gente pensa que escondeu direitinho um pensamento, alguém devolve cristal clear na resposta da nossa fala.
Ah, a normalidade.

Nota: escrevi isto pra descrição do blog e, surpresa, surpresa, o texto excedeu o tamanho máximo.

L.E.R. très très bizarre

2006-06-29T16:17:00.000+02:00

Existe.
Hoje criei um glaucoma* no polegar que aciona a campainha da bicicleta, o esquerdo. Quase explodiu a gema do dedo, um perigo!

*(diagno'stico pessoal)

Retiro tudo o que eu disse

2006-06-28T02:10:00.000+02:00

Nem duas horas depois do jogo, o meu aluno cretino me manda o e-mail abaixo. Começou a papagaiada...

oie professora, como, que vôce ta???
entao nossas grandes naçao vao se encontrar esse sabado
8 anos depois a derrota do brasil 1--2--3 a ZERO...
brasileiros, fica com medo de nossos guerreiros
vamos ver quiem vai aguentar
boa sorte
dalhe brasil et vive la france
balhançado de coraçao
ciao

A lêeh le. bleu.

2006-06-28T01:33:00.000+02:00

Do lado da Cité Universitaire tem um estádio que está passando todos os jogos da Copa. Os brasileiros vão lá pra torcer pra seles- saho, mas até hoje eu achei que era programa pra pé rapado que não tem tevê em casa.
Pois não. Os franceses também foram e entupiram o lugar hoje, aproveitando pra redimir todas as velhas burocratas mal comidas que me perseguiram durante o inverno. Sim, eles tem sangue nas veias. UUFA.
Sete meses de dúvida.
Deu até pancadaria, sangue, corrida e buzinaço no final. Coisa boa, né?
Allez les bleus.

A bicicletinha mais charmosa

2006-06-25T02:05:00.000+02:00

A Cari, percursionista da Apanhador Só, chegou na final do Trama Universitário e tá perigando ganhar. Merece MUITO um voto, pelos seguintes motivos:

[se você é do João XXIII] - a Carina era uma das pessoas mais loucas daquele lugar e só contribuiu pra deixar nossos anos adolescentes mais divertidos. Quem mais apurrinhava o professor pra mudar uma regra, parava a aula pra fazer uma votação, se revoltava contra o sistema de votação e saía porta afora? Vota nela!

[se você já foi no show] – a bicicletinha não é argumento suficiente? Vota nela!

[se você se influencia com a fama] - ela é filha do Cláudio Levitan. Vota nela!

O caminho é ir no Trama, fazer o cadastro (barra de cima), confirmar o cadastro (e-mail), ir em participar (barra de cima) e votar. A música é Maria Augusta, aquela do arrasta-pé.
Foi!

Ah, voilà.

2006-06-23T12:30:00.000+02:00

Preciso de frutas, mas no caminho do apartamento tudo parece caro. Lembro do Franprix da esquina que sempre tem sacos de 2 quilos de maçã por 2,69 E, dessas boas de levar na bolsa e ficar bancando a magra por horas.
Vai passar no caixa e a etiqueta aparece.
Origine: Brésil. Rodovia SC 486 - km 39 - Fraiburgo, SC.
Ah, voilà.

Tentei lembrar o preço do quilo de maçã no Brasil mas, heh, eu não era dona de casa lá.

Eu sugiro

2006-06-22T18:47:00.000+02:00

pra todo mundo que vai ficar longe de casa por um bom pedaço de tempo que escreva uma carta quando se completarem seis meses de ausência, a ser enviada a afetos que se exerçam tão bem no plural quanto no singular. Que abra o coração, gaste e ria uma tarde inteira contando o que se passa. E sugiro que, no final, peça pra receber de volta uma resposta sonora. Vale a pena.

Mingas, eu amei.
Mas foi muito coito interrompido! O que acontece depois que começa a chover e a Bel desliga o gravador? O que acontece depois que a Inessa termina de falar??
Ri muito.

Lalaô

2006-06-22T17:49:00.000+02:00

Consegui ser barrada na porta de uma boate de novo. Sóbria, educada e bem vestida (eu, ao menos, estava gostando da minha roupa).
E o agravante: eu tinha nome na lista.

Peguem o CPF

2006-06-21T01:37:00.000+02:00

Atenção leitores. Todos os leitores. Todos vocês. Eu sei que existem, que a ausência de comentários é represália ao dia em que eu pedi pra me deslinkarem dos blogs.

Preciso de um favor. Votem na Lisi. Uma promoção da Melissa. Ela ganha, vem me visitar e eu fico muito agradecida a todos vocês. Vocês mesmo. Que caíram de bobagem por aqui.

Dá raiva, eu sei, quando a gente cai num site e só tem besteira escrita, presunção, umbiguismo, gente se achando engraçada. Mas aconteceu. Tem que pensar que faz parte do desperdício de neurônio diário que garante o funcionamento da máquina. Gastem só mais um pouquinho e coloquem o CPF neste site, por favor. No nome da Lisiane Peccin Pratti.
E nem olhem pra foto da calcinha, é melhor mas não é minha amiga.

Minha frase de loira em dia de paredão

2006-06-21T01:02:00.000+02:00

Caraca, como é que tanta coisa boa e ruim consegue acontecer AO MESMO TEMPO?!

Deus do céu, no que será que ele pensou?

2006-06-19T18:43:00.000+02:00

Sir Paul. 64 anos ontem. Só eu acho incrível?

Uma semana em que eu me convenci de que tinha aprendido a falar italiano

2006-06-17T17:46:00.003+02:00

Eu não sou católica. Nem batizada. Uma grande parte da minha família é, entretanto. A minha tia me ligou em novembro (quando eu não tinha nem um mês de Europa) dizendo que eu TINHA que reservar o último fim de semana de maio para comparecer na comunhão da Giulia. Ainda bem. Tivesse esperado as coisas se encaixarem, o dinheiro sobrar e os planos darem pé, esperando eu estaria.

Aí lá fui eu de Eurolines, um meio de transporte que os europeus simplesmente ignoram, só porque tu pode cair num ônibus perfeito como num nem tão perfeito cuja distância entre as poltronas é de 10 cm, pode demorar 19 horas ao invés das já longas 12 previstas para chegar no lugar, pode ser largada no meio da estrada ao invés de numa rodoviária, só porque todas as promoções são mentirosas... Esses detalhes que me fazem sentir, assim, cada vez mais européia.

O destino era Fano, na costa do mar Adriático, o que banha o lado do salto da bota. Cheguei dois dias antes que todo o resto da família e me dediquei a andar de bicicleta, buscar as crianças na escola, acompanhar o preparo e o desenrolar das refeições, sentir o sol na cara. Em suma, experimentar a vida local. O que ficou ainda mais verídico porque eu também tinha que trabalhar, terminando de redigir uma tarefa da faculdade que já estava 20 dias atrasada.

É gostoso estar em volta de gente feliz. Porque aí as coisas viram constatações. Sim, o verão ainda está em gestação e não tem quase ninguém na praia. Sim, a vida é pacata aqui. Sim, este é um lugar muito bonito.

Nesses dias eu conversei com o Marco (marido-da-prima-da-minha-mãe-e-pai-da-comunhanda) sobre como a Itália caiu na teia do Berlusconi, experimentei gelatto com grappa, ouvi o que se pode fazer no sul da Itália quando se é jovem.

Logo, o resto da família chegou e os meus passeios passaram a ser feitos com a Claudia - apresentada no post “Irmã Helvética”, de janeiro -, que adorou a minha companhia na ausência da Lisi. (hehehe, só uma piada, lois).
Como toda praia, Fano tem um “centrinho”, mas ele é medieval, com direito a pedra amaldiçoada por uma bruxa queimada e tudo. E a cerveja era mais barata do que em Paris, évidement.

E no dia da comunhão a festa foi numa vila italiana, morada dos avós. Eu nem sei se isso se diz, mas na minha cabeça “vila italiana” são essas casas de campo entre morrinhos meio baixos, em que a gente enxerga muito verde pra todos os lados, pequenos vinhedos e uma casa de pedra com flores, lugar pra se atirar ao sol e à sombra, mesas grandes de madeira e outras coisas gostosas. Se alguém pensou Beleza Roubada, é isso.

sad. and clever

2006-06-14T00:57:00.001+02:00

sad.

2006-06-14T00:57:00.000+02:00

Diagnóstico: dependência de imagens, de contar a própria vida, de viver perfis virtuais e outras coisas que a gente acha serem vícios alheios

2006-06-12T17:25:00.001+02:00

Quando a Amanda, minha coloc (colega de apê) me passou esta foto, eu pensei: "nossa, que alívio ter uma foto minha, faz XXX meses que eu não tenho uma foto minha, estava até com medo de perder registro da minha vida".
Aí quando eu fui contar quanto era "XXX", na certeza que ia beirar os cinco meses, pein!: vi que as últimas fotos foram tiradas na visita da Lisi, em meados de abril. O que resume o tempo total da falta de registro a, no máximo, 60 dias.

Como faço para sair deste século, hein?

Na foto: eu no vestido recém chegado de POA que as minhas mãe e irmã mandaram porque "era a tua cara", posando pra máquina digital nova da Amanda, com a bolsa apoiada na porta do elevador, no sexto andar (o meu), indo ver um filme na biblioteca nacional, sendo espiada através do olho mágico pelo vizinho da frente cuja atividade em tempo integral é passear um cachorro histérico - mesmo vizinho que recebe meus amados euros todo dia primeiro do mês porque ele é, além de dono do cachorro histérico, dono do nosso apartamento.

C-L-E-V-E-R

2006-06-11T00:47:00.000+02:00

Perestroika + Glasnost

2006-06-08T09:47:00.000+02:00

Meus pais sempre foram um bloco monilítico. Dediquei uns quantos anos adolescentes tentando contradizer um na frente do outro. Essa caracterísitica deles não ajudou em nada naquela época visto que, quando um dizia não e ponto final, o outro não fazia mais do que ajudar com os argumentos. Tough years.

Eis que eu fiquei velha, e eles só um pouco mais do que já eram.
E como acho que gastei todo o estoque de fúria pra cima dos dois antes dos 20, eles agora podem ser o quão siameses quiserem que eu só vou achar graça.

Vide os dois e-mails que recebi no dia 06/06/06.

1) Letícia: espero que tengas ido bien en la prueba. Hoy tu mami recibió el cd que le mandastes, hoy viene su papi con la mudanza y hoy hace 35 años que namora conmigo. La verdad hoy es un día de mucha suerte! Ah! Me olvidava, hoy es el cumple de Nilda y espero que tenga suerte y hoy no la multen por velocidad arriba de lo permitido...jeeeeeee jeeeeeeejejejejejej. Besos, Luis

2) Oi Letona, tudo bem? Cómo foi a prova, já estás livre? Depois me conta.Ontem recebi teu presente, muito obrigada. Vou ver se começamos hoje aos poucos a asistir. Meu francés é meio enferrujado.Hoje 06/06/06 é um dia especial, faz 35 anos que eu e Luis começamos a namorar...Muito tempo ne?Fomos a almoçar na AABB, sozinhos, lógico.Hoje também é o aniversário da tía Nilda, depois vou dar um pulinho na casa dela.E finalmente hoje chega o vô e sua mudança.Amanhã te conto .Besotes Marita

Miséria pouca / ou / Porque devo largar com urgência trabalhos envolvendo crianças

2006-06-05T23:57:00.000+02:00

- On va enlever ton pantalon pour faire la sieste parce qu’il fait très chaud ici.
- …
15 minutes après.
- Tu dors pas ? Je t’enlève ton T-shirt, c’est vrai que c’est encore plus chaud maintenant.
- …
- …
- J’ai chaud au zizi et aux fèsses…
- Garde ta culotte !!!

um concurso público, por favor

2006-06-04T23:03:00.000+02:00

Eu nutro uma vontade de ser free-lancer.
Mas este não é um post do estilo "estou atrás de emprego, se souber de algo, me avise".
É só pra dizer que, se eu continuar com essa idéia, nossa, que monte de coisas terei de aprender pra não repetir a estranha agenda de amanhã: duas aulas de português desmarcadas porque topei cuidar de uma criança de três anos durante mais ou menos 14 horas, pelo preço de... [vergonha da ignorância, vergonha da ignorância, vergonha da ignorância] duas aulas de português.

4 de junho, seu eiffel!!

2006-06-04T17:30:00.000+02:00

dã. hehe. exagerei.
mas por que o verão não CHEGA???

p.d. Nuni, como eu faço pra colocar todas as minhas músicas num cd regravável? Meu pai me xingou porque eu não faço back-up, mas tem coisa que desperdicia mais cd do que back-up? E estes têm sido meses tão prolíficos de E-mule...

nuni? R U there? someone?

socialpoesia

2006-06-04T15:25:00.000+02:00

"Mesmo o indivíduo solitário tem direito ao menos à companhia dos seus métodos de trabalho".

Estudando pra prova, cujo assunto eu diria que é teoria da sociologia, passei por essa frase afaga-coração.

BERGER P. et LUCKMANN T. La construction sociale de la réalité, Paris, A. Colin: 1997.

Depois da euforia da primavera, uma síndrome de abstinência

2006-06-03T10:09:00.000+02:00

Sabe aqueles veranicos asquerosos que chegam no inverno porto-alegrense sem avisar, quando as roupas frescas já estão em sacolas, ninguém está depilado nem combina a camiseta de baixo com o blusão porque pensa que não vai ter que tirar?
Pois eles vem daqui. São massas de calor que o Sul rouba do Norte. Por favor, devolvam.

Era pra fazer calor na minha cidade, c-a-l-o-r.
Mas fez 5 graus nesta semana. Não dá pra viver assim. Devolvam.
Por favor.

quinta-feira de tardezinha nublado

2006-06-01T20:15:00.000+02:00

E aí que eu me propus a vender ração de cachorro. Não qualquer ração, bem entendido. A melhor do mercado em todos os aspectos e sob todos os ângulos, tão boa que cura doença e só tem ingrediente que humanos podem comer. Humanos que não tenham prestado serviço para o filme Ilha das Flores, bem entendido.
Estou com o cérebro recheado de argumentos e sei até porque os gatos lambem o próprio pêlo. A lavagem – do cérebro, não do gato – foi bem elaborada, mas não a jato. Um dia inteiro.
Foi um dia médio.
Conheci gente de realidades particulares, perdi tempo, comi de graça, tava ruim e frio, fiquei com a bunda quadrada, garanti um emprego, mofei no metrô.
Ouvi, pela primeira vez, por exemplo, alguém me dirigir a frase “eu não posso comer carne porque a minha religião não permite”. Foi a menina que ficou minha “amiga” na chegada, quando estávamos atrasadas e perdidas. Uma “eu e tu” com tic-tac no cabelo, muito rímel e emprego em loja de esportes, que só come carne halal, a que respeita o corte muçulmano. Interessante.
Depois vi que tem gente que faz esse tipo de demonstração de produtos há 7 anos, um tempo interminável dado o coeficiente massante da função, e que outros que fazem isso têm mais de 40 anos, ou 50.
E que não era só eu que precisava de um papel pra pegar autorização de estrangeiro. Uma menina do Senegal e outra de Madagascar também. Dois lugares que eu tive que procurar bem rápido no cérebro e só achei a localização aproximada. E eu acho que a cicatriz no pulso da menina senegalesa era tribal, mesmo se ela estava embaixo de uma corrente dourada e um cabelo de cachos artificiais. Ela era de um preto bonito, bem mais bonito que o martinicano que pegou o mesmo trem que nós pra voltar.
Chegando em casa, com dor nas pernas e a cabeça meio inchada, me pus a lavar louça, que não teve aquele brilho ritual que a gente se inventa pra deixar a vida bonita.
E aí que me veio a frase que vai fazer a minha caveira quando eu for muito famosa e polêmica - uma Paula Francis - e alguém achar o link perdido deste blog. Ei-la: às vezes, a mágica não bate, o colorido não faz efeito, mesmo pessoas interessantes não salvam o dia. O fato é que ser classe média é chato. Às vezes.

poltrona torta

2006-06-01T00:36:00.000+02:00

Cinema. Cena de uma prisioneira deitada na sua cela, olhando pro alto e respirando fundo no seu macacão laranja.
Primeira reação: inveja. Impressão de que ela tem sorte de estar assim tão atirada.
Conclusão: preciso dormir mais à noite.

Seguindo pistas

2006-05-24T12:15:00.000+02:00

1) A primeira maquina de café tinha 16 opçoes ao invés das 8 habituais, entre as quais escolhi um capuccino com chocolate por 50 centavos, metade do euro de sempre.

2) O marido da minha prima hesitou em me deixar ir comprar a massa para o almoço e finalmente prefeiriu sair cinco minutos antes pra poder fazer ele mesmo a tarefa.

3) Detalhe que, quando ele sair pra ir buscar as crianças, uma panela de agua quente ficara no fogo, entrando em ebuliçao no exato momento em que a chave virar de volta na fechadura.

4) Ontem a noite, preparar algo facil de janta consistiu em cortar um melao e colocar fatias de presunto cru em cima.

5) Desde que cheguei, o flexibilizador de lingua espanhola da minha cabeça me permite entender e ate falar 2 ou 3 coisas com os locais.

Si, penso che sonno in Italia.

Um almodóvar, uma música

2006-05-20T09:15:00.000+02:00

Volta e meia em reuniões regadas a primos, bebidas e carne os "adultos" da minha família cantam isto. O refrão sempre me foi muito forte, e não só por causa da cara de tragédia da minha tia Carmen, que fazia teatro. A Penélope fez um playback ontem no filme. Foi bonito.

2006-05-16T09:46:00.000+02:00

stuck inside a cloud.

Um estalo bobo, com o dedo apoiado no lábio inferior

2006-05-13T18:30:00.000+02:00

Fazendo meu tema de francês, que consiste no início de um romance (as pessoas aqui levam sua veia artística MUITO a sério, é respeitável), lembrei da música da Cher Antoine, aquela dos Los Hermanos cantada em francês. Não é que aquilo é um tema de francês? A pessoa tem que contar o que vai fazer no fim de semana, escrever o vocativo de uma carta, dizer com quem vai, por que, ser educado. Vê se não é:

CHER ANTOINE (Rodrigo Amarante)

Cher Antoine, Je suis vraiment desolé mais je ne
peux pas partir avec toi.
Du 20 au 24 je dois travailler, j'ai 4 jour de congé.

Je vais à la campagne. Je voyage en train
pour le montagnes, c'est un drôle de chemin!
Je vais à la plage avec des amis. Je vais faire du sport, je
vais fair du ski!"
- Feito pra mim, bom pra você. Deixa mudar e confundir!
- Deixa de lado o que se diz. Tem no mercado, é só pedir!...
- Me faz chorar... e é feito pra rir.

Ok, se as pessoas dentro da seita já tinham interpretado isso desde a época do disco, meus perdões pela obviedade. Pra não dar o tempo por perdido: baixem Mickey 3D, que é francês de verdade e legal demais.

Flashback, flashfoward, flash enfim

2006-05-13T12:43:00.000+02:00

Preciso fazer fotos pra ver a vida passar. Preciso guardar essas imagens bonitas.

Preciso de pilhas caras pra máquina e rolo de filme também.

Revista de cinema

2006-05-13T11:09:00.000+02:00

A college professor abandons his family and his career in order to champion his mistress, a student radical accused of killing a policeman. 2005. Director: Per Fly, danish kid.

O nome do filme é muito complicado, aqui saiu como Manslaughter, no Imdb consta como Drabet, no Brasil aposto que vai chegar como algo do tipo Virada do Destino, então vale mais a pena indicar a sinopse e o diretor.
O roteiro é intrigante mas as imagens são bonitas demais. Discute engajamento político mas é um filme sobre a perdição do amor. Os atores são bons mas a protagonista é linda. Tu já está embasbacada no final e a música dos créditos é ótima.
É isso. Fica impossível organizar o pensamento pra falar bem desse filme. Vejam, por favor.

Une nuit, le professeur Robert Langdon, éminent spécialiste de l'étude des symboles, est appelé d'urgence au Louvre : le conservateur du musée a été assassiné, mais avant de mourir, il a laissé de mystérieux symboles...

O Da Vinci digiCode começa na quarta-feira aqui. Pra provar pra Lisi que não é uma questão de remar contra a maré, gastarei 2 horas e 32 minutos pra vê-lo. Quando eu estava aqui em julho, a parada de ônibus do Louvre tinha uma folhinha avisando que não ia funcionar em tais e tais dias, pq eles iam filmar. Tirei foto.
Mas não rolou gastar dias em cima de um livro de mistérios da igreja – not my tipe.

Au sein de cette trame sociale, trois générations de femmes survivent au vent, au feu, et même à la mort, grâce à leur bonté, à leur audace et à une vitalité sans limites.

Volta, Penélope, que a gente te abraça. Não vamos comentar a desastrada aventura de bolsinha de Tom Cruise. Volver começa dia 19 e amanhã vou na exposição do Almodóvar entrar no clima. Cores, cores!

Au sortir de l'adolescence, une jeune fille découvre un monde hostile et codifié, un univers frivole où chacun observe et juge l'autre sans aménité. Elle s'évade dans l'ivresse de la fête et les plaisirs des sens pour réinventer un monde à elle.Y a-t-il un prix à payer ?

Uhú. Essa sou eu tiete. Dia 24 é aniversário da Liege, minha irmã de João XXIII, e também é a estréia do Marie-Antoinette, que Sofia C. escreveu pra Kursten D. O trailer tem um ritmo muito moderninho e a cabeleira loira dela me faz pensar em fãs de Babyshambles, mas deixamos pra falar mais quando eu tiver voltado do cinema, leve que nem pena.

Entrevista com Sofia e todo o kit imprensa aqui.

afe

2006-05-04T00:07:00.000+02:00

- Posso ir morrer ali um pouquinho e já volto?
- Já é quase meia-noite, tá perigoso.
- Por favoooor. Eu já fiz tudo o que tinha que fazer hoje.
- Tá, mas vai só até o início do túnel de luz. O outro dia quando fui te buscar tu já tava quase na imensidão branca.
- Tá bom, prometo.
- Leto!
- Prometido, porra.

Elefante surdo

2006-05-02T08:57:00.001+02:00

Eu ia reclamar só da trilha sonora* do Cabra Cega, filme do Toni Venturi que vi no festival de cinema brasileiro que rola até hoje. Terminada a projeção e o bate-papo com o diretor, digamos que a lista cresceu um pouquinho.
Matutei por um bom tempo sobre a atmosfera de produção de um filme de baixo orçamento, relativizei o que seriam critérios básicos de qualidade mas não achei desculpas. Ao invés de ligar pra uma escola de línguas, passar um e-mail pra alguém que falasse espanhol, colar as falas no messenger ou qualquer outra coisa fazível em meia-hora pra revisar no máximo uma lauda de roteiro, o moço prefere nos brindar com uma personagem que emigrou da Espanha depois da ditadura franquista mas que, se estiver com sede num bar de esquina em São Paulo, vai pedir pro garçom trazer uma cueca-cuela.
Pegou muito mal, e não é questão de deslocamento cultural. Ele inventou mesmo palavras, fez a velha dizer facia (verbo fazer), teimosso, etc, era impressionante. Aí, na hora do bate-papo pós-filme, quando ele decidiu falar em francês, mesmo com a tradutora ao lado, o mar se abriu num clarão e eu entedi um pouco a lógica.
A visão do Toni Ventura sobre línguas estrangeiras é um tanto desconstrutivista e desafiadora. A platéia precisava saber português E francês pra captar o código que ele estava usando lá na frente. No início virava dans le comence, meu virava motre (mon + votre?), um pouco virava um pé. Meu saldo: conteúdo > zero, frases com início falado e final gesticulado > 25%, neologismos > 40%, utilidade da mocinha parada ao lado com microfone na mão > 5%, vergonha e divertimento que eu senti por ele > 50%.
Ainda bem que o filme era quase todo em cima do protagonista, interpretado pelo Leonardo Medeiros, que eu não conhecia e simpatizei bastante.

*Excluindo um par de músicas da época da ditadura que não tinham como dar errado, a Fernanda Porto, responsável pela música, empurrou a marteladas seqüências de piano pra dar clima sentimental em várias cenas, o que ficou péssimo.

In his shoes

2006-04-30T04:35:00.000+02:00

Dedicado ao Binho, que andou por aquelas salas

Foi num lugar plantado no meio da Wensceslau Escobar que eu tive as primeiras amostras de como seria a vida adulta fora do mundo dos meus pais e tios. O Quatrum – estava eu pensando estes dias – construiu muitas coisas legais na minha personalidade, por causa das pessoas e não do inglês que eles ensinavam, claro.
Primeiro, foi o André, um dos caras mais altos e magros que eu já devo ter visto. Eu tinha uns 10 anos quando comecei a ter aula com ele, ao lado de uns guris mais velhos que me intimidaram na primeira aula. Com o André tudo era divertido. Mesmo sem lembrar sobre o que a gente conversava (memória de mosca), sei que dávamos muitas gargalhadas e falávamos alto sempre.
Numa páscoa, quando a turma se resumia ao meu colega Jerônimo e a mim, montamos uma equipe que se chamava E.E.E.E., sigla pra Extraordinary Easter Egg Eaters, com logo e afins. Eu e o Jerônimo tínhamos ficados deslocados de todas as turmas porque as nossas mães nunca tinham nos tirado das aulas, o que nos deu um nível muito alto pra ficar com os kids numa idade em que ainda não podíamos ter aula com os teenagers.
Cada vez que a Carmen (a diretora) inventava um festival de música ou teatro pra todo o Quatrum participar, íamos eu, o Jerônimo e o André apresentar as ridiculices que tínhamos preparado na maior empolgação. Hoje me impressiono do pouco medo da pagação de vale que eu tinha. Já cantei Be my baby com um pandeiro na mão! (e só lembrei disso agora enquanto escrevo). O André, muito impagável que era, ficou no meio de nós vestido de bebê chorão, com os seus dois metros de pernas.
Mas eis que um dia ele partiu. Foi pra Londres. Disse que ia ir, mas não disse que era pra sempre. Explicou algo do tipo “vou e não sei ao certo quando volto”. E eu na minha ingenuidade disse “ok”, empolgada as usual. Depois disso, aula sim, aula não, eu parava na frente da mesa da Michele (a secretária) e perguntava “Quando é que o André volta?”, e ela respondia “Não sei ainda”. Essa esperança durou muuuuuuitos meses, até que não lembro se fui eu que me dei conta ou alguma das pessoas do Quatrum que me disse com todas as letras que ele nunca mais ia voltar.
Foi a primeira pessoa que eu perdi na vida, no sentido bom da palavra. Me lembro da sensação ambígua de sentir algo legal por ele ter viajado e algo ruim por nunca mais ter a chance de ser aluna dele. E naquela época eu não sabia dizer em palavras, mas já sabia que ele era gay.

Eu não estava entendendo que estava acumulando as primeiras imagens de vida jovem na minha cabeça. O André nos ensinou a letra de I’ll do my crying in the rain*, do A-Ha, com as lacunas pra completar as palavras, do mesmo jeito que eu faço agora com as músicas dos Novos Baianos. E ele disse que ia voltar e não voltou. Meu pai nunca faria isso, por exemplo, seria muito pouco sério da parte dele decidir de um mês pro outro que vai morar num continente e não no outro.

E mesmo assim não foi uma decepção esse desquite do André. Sim, ele quebrou meu coração de levinho, porque eu adorava as aulas dele, mas foi um despeito que eu tomei com tolerância e, se o tempo não fosse linear, diria que a tolerância veio deste momento presente. Hoje ele deve beirar os 40. Eu, bem, vocês já sabem a idade que eu tenho.

*música que a Lisi gravou num CD pra mim e que é o provável estopim dessa avalanche gostosa de souvenirs.
**Um próximo post sairá dedicado à Debbie, a guria mais querida que aquela escola jamais vai ter (dúvidas sobre a tradução correta de will ever have).

Imprensa marrom

2006-04-27T16:11:00.000+02:00

Lucas em momento de levitanisse. Bótimo.

O coração gelado

2006-04-26T00:58:00.000+02:00

Titou,
reste en paix dans cet autre monde que tu as choisi mais qui n'est plus le notre.

quer dizer:

Titou,
fica em paz nesse outro mundo que escolheste mas que não é mais o nosso.

Eu estava voltando pra casa quando vi rosas brancas na escada da escola que tem em frente ao meu prédio. E recados, um desenho e uma montagem de fotos desse guri, Titou, que se matou.
A presença da morte pára mesmo tudo, com o perdão da redundância grosseira. Nem lembro que pensamento rápido estava tendo logo antes de ver isso.